Io non voglio dormire,
china la testa sul tavolaccio,
pieno di qualche cosa
che mi assopisce i sensi.
Niente birra stasera.
Niente vino stasera,
nessun’altra schifezza
che lenisca il dolore
e mi acquieti la rabbia.
Niente crema stasera
alle infiammate piaghe
di quest’anima inquieta.
Ferite sanguinanti stasera
vi offrono la cena;
attaccate le bocche
alle piaghe ancor vive,
la saporita linfa tirate via,
regale nutrimento
il cui gusto si tinge
di lieve putrescenza,
come quando ti chiedo
- Non lavarti la fica -
per poter ritrovare
nel morbido tuo fiore
il tuo amaro sapore.
Così tutto è più vero.
Nessuna ipocrisia stasera.
Nessun profumo stasera
che copra la mia vita
a celarne la reale miseria.